Relatos da Segunda Guerra – Eu Vi o “Super-Homen” de Hitler

Janeiro de 1945. A posição está coberta de neve e faz um frio de rachar. Na calma desta noite de lua, assisto a um bombardeio de nossa artilharia. O objetivo foi ini­cialmente iluminado pêlos projetores americanos. Eu e outros companheiros presenciamos o bombar­deio, da porta do P.C. do nosso Re­gimento, junto a uma estrebaria cheia de feno e de palha.

A neve está escorregadia. De quan­do em quando passa pela estrada um «jeep» ou outra viatura, rolan­do as correntes anti-derrapantes e deixando no ar o ruído caracterís­tico do atrito das mesmas contra a neve e o gelo.

Depois fomos, eu e o Newton, assistir a um tiro de tempo. Para isso subimos até o posto de obser­vação do R.I.. De lá contemplamos todo o cenário que é belo! Vimos o Morro de La Croce, o casario de Santa Maria Villiana, e, solene e impressionante, o «bandido» do nariz do Soprassasso, que, durante tanto tempo, sempre esteve metido com a gente, abelhudo e traiçoeiro, espiando as nossas posições, pois constituía otimo observatório para a artilharia do tedesco. O tiro de tempo da Cia, do Cap. Ventura nos satisfaz. Do alto do Savignano, assistimo-lo, e vemos granadas arrebentarem sobre o objetivo, for­mando seu clarão vermelho, con­traste frisante com a brancura da neve e da noite que está terrivel­mente enluarada. Lá em baixo, o Reno está gelado, o casario de Riola quieto, e, mais para oeste, os alemães estão na sua mis­são de artilharia sempre fracassada: bombardeando a ponte de Marano.

As granadas inimigas arrebentam com um ruído surdo, abafado pela neve.

Estamos agora de volta e tudo se acalmou. No P.C., já dormem os homens de folga, pêlos cantos da casa, enrolados nas mantas.

Velam as sentinelas, estão aten­tos os homens de serviço e, vez por outra, vem um telefonema do posto de Comando da Divisão, da artilharia de apoio, etc. Os ale­mães se socegararn;   nós também estamos calmos. Estamos, assim numa destas noites a que os comunicados das agencias telegraficas referem-se laconicamenfte. «Na frente do V Exercito, houve  simples atividades de patrulha».

Lá pelas onze horas, ou mais, vamos dormir. O Newton dorme numa cama de campanha, baixi­nha. A minha, mais alta, muito alta mesmo, é uma cama alemã, de madeira, desmontável, que o R.I. trouxe lá da frente de Serchio. Pela altura, recebeu o no­me de Soprassasso.

O sono vem logo e não sei por­que – eu pouco sonho – passo a me ver na minha rua de Botafogo, lá no Rio, num dia de sol, a jane­la do meu apartamento do 1º pla­no. Lá embaixo, passa o Oscar, um tipo popular da rua, mulato «sarara», de cabelo ruivo e que se embriaga diariamente, dormindo na calçada, enquanto lhe vela a fi­gura, a cadela que o acompanha sempre, de nome «Negrinha». No sonho, vejo bem a figura do Oscar, estatura abaixo da mediana, as faces trabalhadas pela ação do ál­cool, aparentando mais idade da que realmente possue. Estou com pena do Oscar, na sua miséria e na sua infelicidade…

Sou acordado pelo soldado de plantão ao telefone, que me diz:

– « Seu » Capitão, o S/2 do II Btl. acaba de avisar que uma patrulha alemã tentou infiltrar-se nas nossas posições e, sendo repelida pêlos nos­sos postos avançados, deixou um prisioneiro, que está ligeiramenlie fe­rido e se encontra no P.C. do Major Oest, afim-de ser medicado.

Levanto-me e dou ordem para fa­zer seguir um «jeep » afim de tra­zer o prisioneiro. Estou emociona­do. Tenho poucos dias de front e de S/2 regimental. Vai ser este o primeiro prisioneiro alemão que vou interrogar. Vem-me á mente as teo­rias de Hitler, da superioridade na­zista, lembro-me das coisas que li, de Nietzsche e outros escritores ale­mães, recordo-me do tipo descrito pela propaganda, germânica: «o nórdico, o dolicocéfelo, o homem perfeito, fadado a dominar os outros povos pela superioridade da raça ariana», etc… etc… e – que sei eu? – quanta, baboseira o nacional socialismo soprou aos quatro ventos pelo mundo, a ponto de chegar até aos ouvidos dos pliniescos camisas verdes lá do nosso longínquo Brasil!

Logo depois, vem a noticia de que o «jeep» fracassou na tenta­tiva de galgar a estrada para o II batalhão, uma simples pista, ingreme e sinuosa, crivada de crateras das granadas alemãs. Um segundo «jeep» e, por ultimo, um  terceiro leva e escolta, constituída do Sar­gento Clóvis e do soldado Fachini, até o P. C. do II Btl. e de lá regressam eles, já a pé – pois a viagem no veiculo foi mais uma vez inter­rompida pela neve escorregadia.

Entra, então, na minha sala, o prisioneiro alemão, tão esperado por mim. Tenho ao lado, como interpre­te, meu camarada Cap. Castro e Sil­va, que fala o alemão correntemente .

Estou com a ficha de interrogatorio e este começa. O homem senta-se a uma cadeira, que lhe é indicada e, á luz de uma vela, é que posso lhe divisar a figura. É um alemão de mais de trinta anos, pri­meiro cabo, militar de carreira e que se acha no exercito germânico ha mais de seis anos. A estatura é abaixo da mediana, a barba está por fazer e, reparando-lhe melhor os traços fisionómicos, não é que eu descubro que o homem é a cara do Oscar, o bêbedo infeliz da minha rua lá no Rio? Coincidência, im­pressão do sonho recente, ou o que fosse, o fato é que a semelhança .é grande.

O interrogatório prossegue rápidamente. De acordo com as instruções, são retirados os objetos que o prisioneiro tem em seu poder. O férimento que o homem traz é leve – uma bala de fuzil de raspão no braço esquerdo – e já foi conveniente­mente pensado no posto medico do Batalhão.  Um café quente, um pe­daço de chocolate americano dão confiança ao prisoneiro, que responde muito bem ás perguntas feitas.

Está terminado o interrogatório e o prisioneiro vai ser enviado ao P.C. da Divisão. Ao ver que eu faço um pacote dos objelos que lhe foram retirados, afim de remeter para a retaguarda, eis que o .alemão começa a chorar. O interprete indaga-lhe porque chora, si a ferida está doendo muito, ao que o «ariaino» responde que não; que está. choran­do, porque lhe retiramos as foto­grafias de familia, que possue e, entre as quais, eu havia visto duas ou três crianças – seus filhos – uma, de uma alemã moça, algo bo­nita – sua esposa – e a de uma velhinha, mum retrato de perfil, com as faces encovilhadas, os cabelos estirados para trás e presos num coque á altura do ocipital – que representa a sua genitora.

O prisioneiro é evacuado, a calma volta ao P. C., retorna cada qual ao seu leito, defpois de cumprida a ta­refa.

Deito-me na minha cama « Sopras­sasso » – quem a apelidou assim foi o meu velho camarada e amigo, Ca­pitão Newton Reis – e fico a mo­nologar, com os meius botões :

– Então, o «surper-homem» de Nietzsche, dos «junkers», de Hitler emfim, é de estatura mediana, ve­lho, acabrunhado, com a barba por fazer, o uniforme mal cuidado, é, enfim esta coitada e fraca figura que acaibo de interrogar? Ou foi o sonho com o bêbedo infeliz, da minha rua lá no Rio, que influiu na impressão que tive do primeiro « su­per homem » que vi de perto nesta guerra ?

– Não, concluo, está tudo certo! Os alemães são iguais aos outros homens do mundo! São semelhantes no físico, no moral, em tudo por tudo! Este alemão que interroguei é branco, «ariano puro», nasceu em Bremen, mas, apezar de nazista, de estar envenenado pela doutrina de Hitler, chora pêlos retratos da família, é sentimental como são todos os outros homens da terra!…

E, assim, era uma vez… uma his­toria de uma raça superior!…

Cap. Tácito Reis-de Freitas

Fonte: Jornal O Cruzeiro do Sul – sem data